La vida envuelta en la funda de mi almohada. Clara Bredy

      Me gusta sentir el tacto fino y suave de los almohadones viejitos. De esa telita que deja ver la luz a su través, tras muchos, más que muchos años. 

      Recogiendo sueños y sudores placenteros o menopáusicos y lágrimas de todas las clases y colores del arcoiris. Esa mágica funda que cada noche recibe fresquita mi mejilla con la carga y el disfrute de los días, es una auténtica gozada. 

      El tiempo las desgasta como a mi, las hace más viejas y más finas. Se parecen a los valores profundos que han soportado mi existencia y que a mi alrededor parecieran a veces licuarse, desvanecerse. Rasgarse como las funditas de mi almohada. 

      Si se rasgan, tocará fundas nuevas, de esas que no han tenido tiempo de amorosarse y necesitan una planchadita para simular ser viejas y suaves.

      De repente en esta historia nocturna de almohadones se ha metido una intrusa. Mi salud voluble y loca se ha empeñado de nuevo en retarme, y aquí voy capeando este nuevo temporal esperando pacientemente que amaine. Cada noche, el tratamiento que me permite sacar adelante el día, se cobra un tributo de sudores por el que la funda de mi almohada pide 3 mudas.

      En medio de este trajín he descubierto que aunque no tengo tantas fundas del tamaño de mi almohada grande, tengo muchas pequeñas de cuando mi cama y mi vida eran más chicas. Lo que mi almohada de 70 me enseñó ha hecho posible una vida con almohada de 90 aunque no tenga ese tamaño de funda. 

      Sé que le hablo al dolor y de cómo esos finos velos que acompañan mi vida lo esquivan. Tan finos y ligeros como poderosos, aunque solo yo sepa el secreto... 

      De repente puedo abrazar mi vida grande con dos fundas pequeñas, cuando no me queden fundas para mi vida de hoy.

      Esos almohadones representan la envoltura de mi vida, antes y ahora. Seguiré sudando por las noches y reposando mi cabeza en lo vivido.